Filatelia mortal

Di vuelta a Addison St., camino de mi oficina. Otros la llamaban agujero infecto y asqueroso. Tenían razón y no me pesaba. Era un edificio viejo y deslucido ubicado en una callejuela angosta que pertenecía a un barrio sórdido. Todo un poema, pero la vaca no daba para más. Me detuve en la esquina, a la entrada de la callejuela. Tiré la colilla que sostenía entre los labios. Desde el lugar en que me encontraba podía ver con claridad las ventanas que correspondían a mi agujero. Y la del antedespacho derrochaba luz.